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Panfleto LAETUS

La servante au grand coeur dont vous étiez jalouse,... |Charles Baudelaire|

La servante au grand coeur dont vous étiez jalouse,... |Charles Baudelaire|
La servante au grand coeur dont vous étiez jalouse,
Et qui dort son sommeil sous une humble pelouse,
Nous devrions pourtant lui porter quelques fleurs,
Les morts, les pauvres morts, ont de grandes douleurs,
Et quand Octobre souffle, émondeur des vieux arbres,
Son vent mélancolique à l’entour de leurs marbres,
Certe, ils doivent trouver les vivants bien ingrats,
À dormir, comme ils font, chaudement dans leurs draps,
Tandis que, dévorés de noires songeries,
Sans compagnon de lit, sans bonnes causeries,
Vieux squelettes gelés travaillés par le ver,
Ils sentent s’égoutter les neiges de l’hiver
Et le siècle couler, sans qu’amis ni famille
Remplacent les lambeaux qui pendent à leur grille.
 
Lorsque la bûche siffle et chante, si le soir,
Calme, dans le fauteuil je la voyais s’asseoir,
Si, par une nuit bleue et froide de décembre,
Je la trouvais tapie en un coin de ma chambre,
Grave, et venant du fond de son lit éternel
Couver l’enfant grandi de son oeil maternel,
Que pourrais-je répondre à cette âme pieuse,
Voyant tomber des pleurs de sa paupière creuse?
 
 

A la sirvienta, tan buena, de la que eras celosa,
y que bajo hierba humilde duerme su último sueño,
debiéramos llevarle unas flores.
Los muertos, los pobres muertos, mucho sufren,
y al soplar Octubre, podador de árboles ya caducos,
con su viento melancólico entorno a sus mármoles,
seguro que juzgan ingratos a los vivientes,
los ven dormir en el calor de las mantas,
mientras ellos, devorados por sombríos sueños,
sin compañero de lecho y sin grata plática,
ya esqueletos transidos que comen los gusanos,
sienten cómo gotean las nieves del invierno,
y también cómo fluye el siglo sin que nadie,
amigos o familia, cambie los jirones que de sus rejas cuelgan.
 
Si al chisporrotear la leña en las noches suaves
la viese en su butacona sentarse, y si
en una noche de diciembre, azul y fría,
la viera acurrucada en un rincón de mi cuarto,
allí, seria y acercándose desde su lecho eterno
a proteger con su mirada materna al hijo ya hombre,
¿qué respondería yo a alma tan piadosa
al ver caer lágrimas de sus vacías órbitas?

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