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Panfleto LAETUS

El reencuentro |Rosa Montero|

El reencuentro |Rosa Montero|

Iba mirando el periódico que acababa de comprar y por eso no advirtió su presencia hasta que casi chocó contra ella.
 
-Perdone -dijo él, aún distraído y manoteando torpemente el diario.
 
-Vaya, pero si eres tú -dijo ella.
 
Tomás alzó la vista. Rosario estaba frente a él, con gesto sorprendido, sonriente. Tenía exactamente el mismo aspecto de siempre: Tomás incluso creyó reconocer la chaqueta de mezclilla que llevaba. Qué bárbaro, cinco años sin verse y vestía la misma chaqueta que antes. Con lo mucho que se cambiaba de ropa por entonces y la cantidad de dinero que se gastaba en trapos.
 
-Pues sí, soy yo.
 
Se quedaron unos instantes sin saber qué decirse.
 
-Estás igual -dijo él.
 
-Tú también -dijo ella.
 
Tomás se pasó disimuladamente una mano por el pelo, mucho más ralo que antes, y metió tripa.
 
-Acabo de llegar -explicaba Rosario-. Hace un par de días. Y ya no me voy más. Se acabó la aventura americana.
 
Era verdad, sí. Ahora Tomás recordaba vagamente que Rosario le había escrito que pensaba regresar a Madrid. Pero eso había sido muchos meses atrás.
 
-Te debo carta, por cierto -recordó de pronto Tomás, sintiéndose culpable.
 
-No te preocupes: ahora ya me podrás decir las cosas cara a cara. O por teléfono.
 
Rieron los dos, Rosario enseñando sus dientecitos pequeños y parejos, como de niña. Una mujer tan estupenda, Rosario. Pero ¿qué cosas? ¿Qué cosas podría decirle? ¿De qué podría hablarle? Ni por carta, ni por teléfono, ni cara a cara: no se le ocurría nada que contarle a esa mujer estupenda con la que había vivido cuatro años.
 
-¿Qué tal te va la vida? -preguntó ella.
 
-Bien. Bueno... Sí, bien. ¿Y a ti? -titubeó él.
 
-Muy bien. Ya ves. En pleno cambio.
 
Y, sin embargo, los primeros seis meses de su relación habían sido un incendio. No en el terreno de la complicidad verbal: ahí nunca brillaron. Los dos eran demasiado introvertidos, demasiado pasivos, demasiado callados. Debió de ser por eso por lo que fracasó la relación, años después. Pero al principio, en los primeros tiempos: al principio la piel echaba chispas, el silencio del otro era un enigma que avivaba el deseo y por las venas corría lava en vez de sangre. Tomás nunca había mantenido una relación sexual tan descomunal y tan febril como con Rosario. Cuando se encerraban el uno con el otro estallaban cohetes, se calcinaban las estrellas, el mundo era un perpetuo redoble de tambor. Se bastaban. No necesitaban nada más. Era la apoteosis de los cuerpos.
 
-¿Sigues teniendo el mismo piso que antes?
 
-Sí. Y tú, ¿dónde vas a vivir?
 
-Oh, ahora, de momento, estoy en casa de mi hermana, pero me estoy buscando un apartamento. Quiero comprar algo.
 
Era la misma, exactamente la misma mujer que le volvió loco tiempo atrás, pero algo se había roto definitivamente. Al sutil mecanismo de la pasión le faltaba una pieza. Era como un reloj estropeado: si no marca la hora, se convierte en materia desordenada y absurda, en tuercas, cristales, ruedecillas inútiles. El reloj pierde su sustancia y ni siquiera es. Del mismo modo, los dientecitos de Rosario, antes irresistibles, un sortilegio de dulces mordeduras, eran hoy unos dientes vulgares, ajenos, inanimados. Años atrás no hubiera podido estar tan cerca de ella sin temblar y hoy estaba deseando marcharse.
 
-¿Y tu madre?
 
-Muy bien. Con sus achaques de artritis, pero bien. ¿Y tus padres?
 
-Estupendos. Desde que se jubilaron se pasan el día viajando. Ahora están en Alicante.
 
-Qué bien.
 
Coincidieron los dos, años atrás, en una esquina del tiempo y del espacio. Pero después el mundo siguió girando y se perdieron. Y, sin embargo, ahora aún la quería. Se querían mucho los dos, de eso estaba seguro: con un amor antiguo y animal, con la costumbre de quien ha compartido infinidad de gripes y de insomnios, con el mismo entrañamiento con que quieres a ese hermano con el que nunca sabes de qué hablar.
 
-Bueno, Tomás, me voy a tener que ir -sonrió ella-. A ver si un día quedamos y comemos.
 
A Rosario, la conocía bien, le pasaba lo mismo: estaba huyendo. Se miraron, se sonrieron; y se abrazaron estrechamente, con el dulce recuerdo de los abrazos de antaño. Que seas feliz, pensó Tomás; que seas muy feliz, deseó desde el fondo de su corazón, con todas sus fuerzas. Y después se separaron los dos, muy aliviados.

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6 comentarios

Amkiel -

Iribarren condensa perfectamente el cuento de Montero. Eso es poesía: expresar lo esencial. Gracias por añadir este néctar de dioses.

Eider -

DOS EXTRAÑOS

Cruzar cuatro palabras en un bar
y percibir al instante
que nada queda
de aquella vieja historia.
Que somos dos extraños, nada más
Dos extraños
a los que la vida puso
en una esquina
el tiempo justo para engañarse un poco,
gozar también a veces,
e incluso prometerse irealidades.
Dos extraños que esta noche se miran
con indiferencia,
o apenas si se miran.
Que tienen prisa,
ganas de despedirse,
de volver a su mundo.
Y que ya ni se molestan en fingir.

Karmelo C. Iribarren

Amkiel -

Si vieses mi expresión ahora interpretarías que estoy de acuerdo con tu opinión. Las palabras que sirven para explicarnos también se interponen entre nosotros.

Eider -

La comunicación también está sobrevalorada, sobre todo la verbal.

Amkiel -

Tu comentario me recuerda el poema que publiqué el catorce de septiembre. En cualquier caso, esperar que los demás nos entiendan sin explicarnos es el camino más rápido a la frustración de ser incomprendidos.

Amanda Sue -

Qué triste la falta de comunicación que sufrimos! En la pareja y a todos los niveles. La comunicación es básica para entendernos, establecer vínculos, profundizar y mejorar nuestras relaciones y ser más felices. Ser introvertido no es malo, sólo que no ayuda a que los demás te entiendan: te tienen que adivinar. Y de momento, pitonisas no somos... pero en el camino nos encontraremos... creo.
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